0130_Poesía Chicana/Latina_Novena (fragmentos)

Javier Omar Huerta 

Quizás se puede confundir un cinto marrón
con una serpiente, una bicicleta con anteojos.

Tal vez es posible, en el calor de ese desierto,
confundir una cachucha azul con una laguna

o confundir una camisa de mangas largas
tendida en un arbusto con una águila.

No es improbable que al mirar un calcetín
blanco con rayas azules sobre una piedra

uno piense que las nubes besan la tierra.
Sí, es posible en ese desierto ver la puerta

del cielo abrirse y escuchar los ángeles cantar
al sólo mirar un zapatito blanco sin cintas.

Desde el techo del Transco

Tengo que convertir nada
en verbo reflexivo para contar
nuestra nulidad, nuestro silencio.

Soy nadiense. Nada es
mi patria. Mis compatriotas
son los ningunos,
los que se esconden,
los que viven en las sombras
de los edificios. Desde el techo

del Transco fijo mis ojos
hacia el Sur pero mi vista
no te alcanza, México.

2

una cobra
        que extraña
                la música de su encantador

un cisne
        que no reconoce
                su reflejo en el lago

un viejo
        que reza
                de rodillas en un idioma desconocido

Lo que nos pertenece

la sombra de las montañas sobre la ciudad vecina no
ni el hotel histórico ni los museos ni las tiendas
tampoco el ruido de los autos en la autopista
tampoco los gritos de los niños que juegan en la calle
el árbol las ramas las hojas no las hormigas el viento las nubes no
ni las luces ni el día ni la noche ni la mañana no nada de eso
sólo las manchas de nuestros dedos en la ventana

Ilustraciones:
Mayela Cardona, ENPEG La Esmeralda